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Suena el despertador y me anudas la corbata de los lunes grises, de los martes tristes.  Y todos los miércoles son  ceniza, reconstrucciones del bombardeo de la monotonía.  Ahora que  los besos son saludos  que lanzas al aire, que  las palabras te atraviesan en silencio, que  el café es un arma que se sirve en la cocina con las malas caras  de los buenos días.  Ahora que  cambiamos las notas de amor por los extractos bancarios,  que  no hay nata en la nevera, ni carteros,  ni medio segundo de nueve semanas y media. Ahora que nuestros pies se disculpan si se encuentran, que miramos cada uno al lado opuesto de la cama, espalda contra espalda.  Ahora que me escapo sin moverme.

Ahora.

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